C'est qu'elles veulent réussir. <pivi Meallán>

Le cauchemar avait finalement pris forme. Allégorie de joie et de bonheur, l'enfant qui grandissait dans le ventre de Claudia était ovationné ce soir, au restaurant. La présence de Catherine était obligatoire, c'est donc en traînant des pieds qu'elle s'était préparée l'après-midi durant- « i-rre-pro-cha-ble, ma fille, i-rre-pro-cha-ble! Si tu ne le fais pas pour elle, fais le pour moi, hein. » Son père lui avait affectueusement agité la joue, sourire affable- mais menaçant- au visage, puis était habilement retourné choisir la couleur de sa cravate. Le faire pour son père. Charles. Quarante ans. Amoureux. Américain lambda. Pour fêter cette occasion, fou de joie, il avait prévu une virée dans un restaurant chic et calme, loin de l'agitation métropolitaine. Elle était, de toute façon, bien obligée d'abdiquer. Catherine savait parfaitement que les exigences de son père étaient largement plus ciblées sur son attitude que son aspect vestimentaire : elle ne mit aucune touche de maquillage, décidant simplement de changer le haut qu'elle portait, sur le choix, ironique, d'un pull où il était inscrit avec des couleurs chaudes « Rainbow ».

Lorsqu'elle se regarda dans le miroir, Cath ne put s'empêcher de s'occuper à une analyse stupide et critique de son aspect : cheveux hirsutes, la bouche sèche- elle s'appliqua à y passer sa langue jusqu'à ce que le résultat paraisse satisfaisant-, regard terne, et le pull porté était bien trop grand pour sa taille. Lassée, elle referma le miroir et prit son téléphone portable, consultant ses messages. À part la soirée proposée par un quidam, il y avait longtemps qu'on ne prenait plus la peine de lui parler, excepté pour les veillées nocturnes, où, en revanche, elle était conviée à grande joie. C'était sans doute son attitude inflexible et renfermée lors des cours qui n'attirait pas les autres : concentrée, silencieuse, elle parlait peu. Il y avait longtemps qu'elle avait abandonné l'idée de redorer son image, quelle soit sociale ou privée. Elle s'était engluée dans une accoutumance qui coordonnait avec ses attentes, de la tranquillité ceux qui savent qu'il ne se passera rien d'exceptionnel dans leur vie pour qu'il y ait une rupture.

Quand elle se rendit compte que c'était la troisième fois que son père l'appelait-il avait en fait plus tendance à râler- en cet instant- la blonde se ratatina sur elle-même, reprit lentement constance en s'éclaircissant la gorge plusieurs fois, traversa sa chambre en chaussettes avec la désagréable impression de voler, ouvrit lentement la porte et s'élança dans l'escalier.. sur lequel elle fit une chute monumentale. Elle venait de rater la première marche. La première pensée rationnelle qui traversa son esprit alors que la douleur s'éparpillait suavement en elle, fut que par ce ridicule accident (qui allait sûrement couter un pansement à la mère Claudia), la soirée serait annulée et que l'on se contenterait d'un repas aux chandelles dans le jardin. Elle fut prise d'un vertige, alors que ses parents accourraient vers elle. Ils soupirèrent devant sa maladresse, alors que, trop endolorie, et non-oublieuse des gentilles indications faites par son père en début d'après-midi, Catherine se retint tout bonnement de s'excuser d'exister. Bougonne mais pas de mauvaise fois, elle fut apte à marcher sans trop de mal quinze minutes plus tard, même si sa cheville tremblait (cheville foulée?) et se présenta à eux. Elle les rassura, précisant que s'affecter de son état était inutile et que la soirée aurait pu être annulée si elle avait dix ans. Claudia, prise d'un soudain élan de sentiments, s'élança vers elle et manqua de la faire tomber en la serrant dans ses bras, assurant qu'elle n'avait jamais vu de fille aussi adorable. Catherine réussit à être émue pendant une minute, répondant à son étreinte, mais abrégea le moment romanesque en précisant qu'ils devraient y aller s'ils avaient le désir de trouver table et bonne place à cette avancée de la soirée.

Ils étaient à mi-chemin, en pleine discussion sur la politique actuelle quand Catherine, momentanément absente de leur conversation, écoutant d'une oreille, s'exonéra de sa bonté, pensant à la soirée ennuyante qu'elle serait obligée de passer. Ses pensées pessimistes s'effacèrent rapidement quand elle entra dans le restaurant : l'architecture sublime, on semblait entrer dans un nouveau monde, sombre, vert et leste. Magnifiquement agencé, elle en avait la bouche ouverte de béatitude et d'étonnement. Elle aurait au moins ça de gagné pour la soirée. Alors que son père réservait les tables avec un air de propriétaire, se pavanant au bras de sa femme, l'adolescente ne se laissait pas d'observer les lieux, entraînée.

La famille Williamson fut installée bien en évidence dans le restaurant, Cathy fut gênée lorsqu'elle s'en avisa : elle détestait être au centre des regards, peu importait avec qui elle était. Toutes ses actions se faisaient discrètement, en silence. Loin derrière. De ces agissements qu'on ne remarquait après un temps, après un regard où l'on détaille plus en douceur, avec plus d'aplomb et d'attention : elle n'était jamais félicité ou admirée par ce qu'elle faisait, avec sa digne place de bonne dernière. Ses parents n'étaient pas en reste. Elle savait cependant que ses plaintes étaient stupides, tout comme son désir d'être remarquée, d'exister, puisque ce tempérament qui a toujours été le sien la constituait, faisait partie intégrante de sa personnalité. On leur présenta les cartes : Claudia et Charles firent rapidement leur choix, ne restait plus qu'à Catherine de trancher. Elle rougissait alors que les regards de ses parents et de celui du serveur étaient tournés vers elle. Son choix se fit sur une salade composée (« tu ne prends que ça, honey? »), et enfin, le serveur s'en alla.

La soirée passait trop lentement à son goût, l'attente des plats s'éternisait, et, tandis que ses aînés se papouillaient devant ses yeux, son regard coula sur le reste de la pièce. Des couples, des couples, des couples.. et, ah, des vieux pervers, des pervers moins vieux, des dépressifs. Bref, l'Amérique. Elle eut un sourire vide. Sa bouche s'ouvrit.



Ses parents levèrent les yeux vers elle.



Elle les regarda, certaine qu'ils tombaient sans ménagement de la dernière pluie. Avec la lenteur et la culture qu'ils se devaient d'avoir. Il était peut-être vrai que son regard avait sans doute semblé trop absent, ou trop lointain. Ou que clamer un français d'un Baudelaire furtivement amoureux et mélancolique lors d'une telle soirée n'était sans doute pas la meilleure chose à faire. Mais, Ô Dieu qu'elle voudrait qu'ils abandonnent leurs petites histoires de bas étages, se résumant à « on copule et on élève », reproduisant par la même occasion le même schéma depuis des dizaines de millions d'années. Qu'ils abandonnent les discussions sur tel ou tel gouvernement, sur telle ou telle guerre, ou, pis, le dernier ragot du nouveau voisin arrivé récemment. Elle leur afficha une mine sombre et continua de regarder le vide. Ils se regardèrent à leur tour d'un haussement d'épaules et continuèrent leur conversation. Alors que le serveur arrivait enfin avec leurs plats, Catherine fut attirée par un regard..

L'homme qui semblait avoir distinctement compris ce qu'elle avait psalmodié, qu'elle avait observé le temps de se rendre qu'elle ne s'était pas faite passer aussi inaperçue que ça, s'est levé trop rapidement pour qu'elle puisse saisir ce qu'il s'était passé. Elle avait juste eut le temps de saisir que son physique s'apparentait plus à celui d'un de ces hommes-adolescents, qui posaient, désinvoltes, pour des publicités et qu'on ne rencontrait qu'une fois dans sa vie. Elle se fit une raison, se replaça correctement sur le dos de la chaise, et avait juste le temps d'attraper sa fourchette qu'il lui fut reproché de faire preuve de distraction.

Elle tenta d'écouter de quoi se rassasiait leur polémique, mais ils semblaient prendre plaisir à chuchoter avec la pleine conscience de celui qui se sait écouté. Elle ferma les yeux, et, le temps de quelques secondes, oublia ses parents, le restaurant. Se concentra sur le murmure des conversations, et, ignorant leur sujet et le vocabulaire utilisé- souvent de bas-étage-, elle se sentit transportée à une autre époque, celles des soirées mondaines, des Lumières, de la galanterie, de l'amour de l'art. Et revint subitement sur Terre grâce à son père, qui lui secoua l'épaule, montrant sa salade à peine entamée d'un index dénonciateur. Soupirante, elle attrapa sa fourchette, ayant la désagréable impression de fixer sa vie. S'attaqua à la salade verte qui était assaisonnée d'une sauce des plus légères comme on remue une haine des plus acides destinée à notre premier petit copain. Porta les tomates à sa bouche comme elle avait eu le bac ; difficilement. Dénoyauta l'olive noire comme elle déshabillait le soir, en rentrant chez elle, avec négligence. Se lassa de ce jeu stupide, finit son entrée-plat normalement, la dégagea en la poussant vers son verre et repartit à l'exploration des quidams.

Le mystérieux jeune homme à la l'oreille poétique ne revenait toujours pas. Catherine ne pouvait s'empêcher de combler sa curiosité en tournant la tête vers l'endroit où il se trouvait quelques minutes plus tôt. Feindre l'adorable en daignant à engager la conversation sur des broutilles avec ses parents? Tuer le temps en observant les autres personnes attablées autour d'eux? Non. Elle excusa un soudain mal de ventre, se leva, et dirigea ses pas vers le couloir adjacent aux toilettes. Une odeur impersonnelle de désodorisant remplaça rapidement les succulents arômes des plats chauds de la pièce centrale du restaurant. Assurée que ses parents allaient trouver un merveilleux sujet de conversation et finiraient rapidement par oublier sa non-présence, elle adossa au mur, dans un des coins les plus sombres du couloir et sortit son téléphone portable afin d'y consulter l'heure. Dix-neuf heures. Elle ferma lentement les yeux et ramena sa tête contre le mur, le cou en évidence, alors que la fenêtre diffusait assez d'air pour la refroidir.. L'effet fut instantané, elle eut l'impression d'être plongée dans un congélateur, sentant la perception de ses sens s'accroitre avec le froid qui semblait être glacial au poids d'atteindre ses veines.

Elle se détacha soudainement du mur, restant dans l'ombre, que le silence emprunté du couloir ne dérangeait pas. De loin, même, en musique, lui parvenait le doux murmure des conversations. Elle se dit qu'ils finiraient tous agglutinés dans l'anonymat et l'ennui d'une vie trop bien rangée, et qu'elle finirait probablement comme eux. « Celle qui ne veut pas mourir te salue. » Voilà ce qu'avait écrit Juliette Nizot dans un livre traduit en anglais « Scarlett si possible », d'une auteur française du nom de Pancol. Elle avait annoté cela à son mari et était partie rejoindre sa meilleure amie dans son avion pour l'Amérique. C'était une autre conception du rêve, de l'accomplissement, mais Catherine considérait qu'il ne fallait leur en vouloir, à ces héroïnes encore aujourd'hui très vraies : l'on traitait là de l'après soixante-huit, de la vie de trois jeunes amies dans un petit village oublié. L'une monte à Paris pour trouver le prince charmant, l'autre rêve d'Amérique et enfin la dernière rêve d'épouser une carrière journalistique. Chute surprenante, fin inattendue. Livre qui valait son prix, tant il était impossible de s'en détacher, le long de ses cinq-cent et quelques pages. Digression, certes, peu inutile, car Catherine en était arrivée à la conclusion qu'elle seule était maintenant maîtresse de son avenir et que si elle voulait quelque chose de consistant, il fallait dès aujourd'hui se retrousser les mains.

Alors, elle relève les yeux et voit que le jeune homme a réapparu, de dos, devant elle. Elle attend, observe sa silhouette sibylline, avec l'étrange impression qu'il avait étudié le moindre détail au millimètre près. Alors il finit par clamer le début du merveilleux poème dont elle avait, tout à l'heure, sélectionné les phrases avec l'automatisme de celui qui ne connaît pas la langue mais récite du par cœur. Ses yeux brillèrent. Sa voix était franchement attirante. Tournant ses yeux sur la lune qu'on voyait à travers la fenêtre, elle continua à son tour, chuchotant afin de ne rien brusquer :



Elle se sourit à elle-même, continuant de regarder le ciel, sans chercher à savoir s'il la regardait, émerveillée par la profondeur de son acrostiche, par cette succession de mots qui vous creusaient l'âme et vous fendaient le cœur. Passant une main dans ses cheveux qu'elle ramena derrière son oreille, jouant distraitement avec les grosses perles d'un bracelet qu'elle venait de trouver dans sa poche, elle parla, d'une voix de femme, assurée, loin derrière celle de la gamine responsable :



Elle s'invectiva, se trouva trop formelle, bien peu « Cath », exagérément sérieuse, ridiculement pédante. Reprit de l'assurance en se disant que les critiques viendraient plus tard. Fit le tour et se trouva face à l'homme, s'asseyant mollement au mur, un léger sourire aux lèvres. Elle était étrange. Soit. L'homme avait toujours le faciès automatique, surfait, exploité à la perfection, il a regardait d'un air indéfinissable. Elle arrivait même à s'avancer : blasé, lascif. Elle sourit, se détendit, croisa son regard.

« Je suis ravie de faire votre connaissance. »